Alors que je me trouvais à Pérouges en compagnie de mon pote A. Broccard, auteur lui-aussi (le cycle d'érèbe), nous fûmes abordés par celui qui devait rester dans ma mémoire sous le nom de "Joe le manouche". Longue queue de cheval, chemise à dragons bleu électrique généreusement ouverte sur torse bronzé, pendentif de madonne entre les pectoraux, boucle de ceinture flashy et j'en passe (oui, sinon je vomis)...
Il vint vers nous d'une démarche assurée et nous apostropha en ces termes : "C'est quoi, vos bouquins ?"
Mon ami entreprit de lui répondre : "Et bien c'est l'histoire d'un flic qui..."
Mais l'autre l'interrompit aussitôt d'un geste péremptoire : "Ah, non, moi les flics, c'est pas possible. Et le tien ?", me dit-il.
J'expliquai. Lui, perplexe, me sortit : "Moi, je sais qu'un livre va me plaire rien qu'en l'ouvrant et en choisissant un mot au hasard.", ce qu'il fit en "direct live" sous nos yeux incrédules. Le choix du destin ne dut pas lui convenir, car il réitéra la manoeuvre, sans paraître plus convaincu. "Combien tu le vends ?", me demanda-t-il avec une moue qui trahissait la douleur que l'acte de payer éveillait en lui.
"C'est 15 euros", dis-je (c'était mon recueil de nouvelles de S.-F.), ce qui valut à mon livre un retour express sur la table.
Là, ce personnage coloré se planta devant nous et, avec l'aplomb inébranlable des esprits limités, nous lança ce trait sans appel : "Voyez, les gars, je pense que ça va vous porter chance de m'avoir rencontré !", ce sur quoi j'explosai enfin de rire, me levai et lui envoyai une grande tape dans le dos, répondant sur le même mode : "Et bien, tu vois, c'est tout le mal que je nous souhaite !"
Et il s'en fut, superbe et généreux (ou pas !), visiblement satisfait de cet échange digne de la quatrième dimension...
