Alors que je travaillais au corps le manuscrit d' Une ombre plus noire que la nuit, confortablement installé dans mon jardin, je vis venir à moi ma voisine octogénaire.
"Que faites-vous ?", me demanda-t-elle en jetant un regard circonspect à mon vieux PC.
"Et bien, j'écris un livre.", répondis-je.
Elle me fixa quelques secondes sans bouger, avant d'articuler cette terrible question : "Pourquoi ?"
J'ouvris la bouche pour répondre, puis la refermai, effaré du vide dont je venais de prendre conscience : je bredouillai une réponse quelconque afin de la contenter mais, une fois la vieille dame partie, je restai seul avec mon trouble.
Sacrée question, en vérité ! Le pire, c'est que je sentais douloureusement l'absolue nécessité d'une réponse, faute de quoi cette entreprise serait vouée à rester vide de sens.
Des semaines durant (ou Dupont, comme on voudra), je cherchai la clef de cette énigme : pourquoi écris-je ?
Au final, je suis parvenu à cette conclusion : j'écris... parce que j'aime ça, tout simplement ! J'aime le chant des mots, la musique du verbe, j'aime l'idée d'emmener un lecteur dans les méandres du conte, de lui transmettre les images nées sous mon crâne par le biais de la plume, de partager avec lui le souffle épique des aventures légendaires...
